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Voces del silencio

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  1. Directed by - Matías Moltrasio
  2. 46 Votes
  3. reviews - En Brazos de un Asesino is a movie starring William Levy, Dalisa Alegria, and Ettore D'Alessandro. Victor (William Levy) has a deep secret - he is a cold-blooded assassin. Smooth talking and seductive, Victor was raised to do one
  4. Country - Dominican Republic
  5. Rating - 6,8 / 10 stars
  6. Runtime - 106M

 

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Que pena que nunca enseñó su herramienta como otros actores o David zepeda. ❤️ Poxa seria bacana ver essa história com esses atores, pena que é montagem. 💔.

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Las listas musicales de lo mejor del año que por estas fechas proliferan en revistas, webs y blogs siempre han tenido mucho de declaración de intenciones. Una forma de hacer recuento anual, sí; una herramienta para (re)descubrir obras que le pudieron haber pasado desapercibidas al lector, también; pero sobre todo suponen una autoafirmación de una línea de pensamiento, un posicionamiento vital, estético e incluso ideológico ante un panorama tan atomizado y compartimentado que ya casi es inútil tratar de definir qué es “lo mejor”. La del Cadillac Negro, dentro de la disparidad de gustos que conviven en este blog, de alguna manera también lo es. Y los que nos conocéis, a estas alturas ya sabéis de qué palo vamos y qué no vais a encontrar aquí. Que lo nuestro no es ir de demasiado modernos, ni subirnos al carro de cualquier tendencia que esté de moda por simple postureo (salvo que realmente nos mole dónde nos lleva ese carro), ni pasarnos de listillos referenciando mil artistas ignotos que parecen inventados. Tampoco nos cerramos a distintos géneros, algunos realmente antitéticos, pero tenemos nuestras filias y nuestros códigos, y siempre prestaremos más atención a lo último de glorias viejunas como, por ejemplo, Smashing Pumpkins, Nine Inch Nails o Paul McCartney (aunque luego no entren en la lista definitiva) que a los últimos éxitos de J Balvin, Ozuna o Ariana Grande (los artistas más escuchados del año según Spotify). Llamadnos pollaviejas si queréis, pero cada uno disfruta con lo que disfruta. Eso lo percibiréis en nuestra selección de discos favoritos de 2018, tan ecléctica (creemos) como es habitual en esta casa, pero dentro de nuestro propio (des)orden, sin pisar ciertas líneas rojas. Tampoco nunca hemos pretendido sentar cátedra, y por eso siempre recalcamos que estos no son los mejores discos del año, sino los que más hemos disfrutado los miembros del Cadillac. Como casi siempre, en nuestra lista se han colado veteranos que todavía siguen dando guerra o que han recuperado la inspiración después de una etapa algo más tibia, pero sobre todo brillan artistas jóvenes que han confirmado las expectativas que habían creado o que nos han sorprendido con un movimiento insospechado que hemos recibido con los brazos abiertos. Nos congratulamos de que en una época en la que el empoderamiento de las mujeres cada vez está más en alza, nuestra lista albergue un buen número de voces femeninas; y, aunque de patriotismo rancio nosotros tengamos poco, celebramos que nuestro número uno haya recaído un año más, después de Bunbury en 2017, en un artista de aquí. Sin más preámbulo, nuestros favoritos de 2018: 1. MORGAN – Air En tan solo un par de años los madrileños Morgan han pasado de ser una de las bandas más prometedoras de la escena patria a revelarse como una esplendorosa realidad. Y aunque aún sean un secreto compartido por una minoría cada vez más mayoritaria, no nos caben dudas de que tienen todos los ases en la mano para ser una de las grandes referencias del rock nacional en muy poco tiempo. De momento, su segundo disco, “Air”, nos ha confirmado que la deslumbrante voz de Nina, capaz de pasar de la fragilidad al sobrecogimiento con una convicción pasmosa, no tiene parangón en el panorama nacional. Y alrededor de ella la banda construye una personalidad forjada en las mejores raíces americanas que recoge influencias bien asimiladas del rock, del soul y del blues. Esta tarjeta de presentación ya estaba en su debut, “North”, pero en su brillante continuación no temen ampliar el libro de estilo con páginas de disco-funk en “Another Road (Gettin’ Ready)” o rock progresivo en “Planet Earth” para conformar una obra compacta, versátil e irresistible que se las arregla para erizar la piel en cada uno de sus cortes. Y la emotiva y emocionante “Sargento de Hierro” demuestra que si en el futuro terminan decantándose por el castellano como lengua habitual probablemente no habrá quien les pare. Lo que escribimos sobre “Air” en su momento, aquí. 2. ALICE IN CHAINS – Rainier Fog Pocos grupos en la historia del rock pueden mostrar una regularidad en sus lanzamientos como Alice in Chains. Ninguno de sus discos baja del notable, ya sea en su mítica etapa con Layne Staley en el micro como en la iniciada años después de su fallecimiento. “Rainier Fog” vuelve a incidir en ese remarcable hito y se presenta como una síntesis perfecta entre la brillante accesibilidad de aquel “Black Gives Way to Blue”, que dio plena validez a una más que controvertida reunión de la banda, y la densidad que inundaba el anterior “The Devil Put Dinosaurs Here”. Volviendo a explotar un sonido tan personal e intransferible como absolutamente inimitable, brillan tanto las canciones de mastodónticos riffs y tensos desarrollos como “The One you Know” y el tema título como los excelentes medios tiempos marca de la casa – “Fly”, “Maybe”, “So Far Under” y “Never Fade”-, con esos juegos de voces más grandes que la vida y esa turbia belleza reinando por todo lo alto. Gigantes para la eternidad. 3. ROSALÍA – El mal querer Si ha habido un disco-acontecimiento en 2018, de esos que absolutamente nadie ha podido ignorar, ese ha sido “El mal querer”. Y si ha habido un nombre que se ha repetido hasta el hartazgo durante los últimos meses ese ha sido el de Rosalía. Tan desmesurados han sido el hype, el marketing y los debates que se han generado en torno a su figura que se corría el riesgo de que lo más importante, que siempre debería ser la música, quedara relegado y vulgarizado entre tanta cháchara. Y “El mal querer” es una de esas escasas obras que resiste el ruido de los cuchillos, un disco que rezuma inteligencia, duende y magia por sus cuatro costados. Pop del siglo XXI, desafiante, con un discurso bien armado y muy necesario, y unas herramientas para defenderlo que combinan con sabiduría y atrevimiento tecnología de vanguardia, samplers y autotune con el quejío ancestral de un género que o es desgarrador o sencillamente no es. Decíamos más arriba que en el Cadillac no somos muy de subirnos al carro de las modas, pero sí sabemos reconocer el talento cuando lo tenemos delante. Y, más allá del bullicio, la sobreexposición, el apropiacionismo y los ríos de tinta, Rosalía lo tiene a espuertas. Podéis releer lo que teníamos que decir sobre “El mal querer” aquí. 4. ARCTIC MONKEYS – Tranquility Base Hotel + Casino Que la banda más representativa del indie-rock del siglo XXI se descolgase con un conjunto de medios tiempos reposados, melancólicos y desprovisto de hits instantáneos desató una de las controversias más ruidosas del año, sobre todo en la plaza pública de las redes sociales donde prima la avidez del pulgar hacia arriba o hacia abajo. Y “Tranquility Base Hotel + Casino” demandaba cierta paciencia para ser desentrañado y ser valorado como lo que es, un disco hipnótico y absorbente, de aspecto retrofuturista y vocación rupturista, que podrá gustar más o menos que sus álbumes anteriores pero cuya audacia es indudable. Esta es la obra más personal de Alex Turner, transfigurado en crooner de piano bar decadente durante su estadía en una colonia lunar, quien prácticamente relega al resto del grupo al rol de banda de acompañamiento, pero una capaz de trenzar fascinantes atmósferas espaciales con regusto soul y jazz. Que este no fuese el repertorio más adecuado para llevar a las tablas de los grandes festivales veraniegos no empaña la realidad de que estamos ante el disco más valiente de los monos árticos. Y eso, en el Cadillac, ha significado todo un triunfo. Nuestra defensa de “Tranquility Base Hotel + Casino”, aquí. 5. NATHANIEL RATELIFF & THE NIGHT SWEATS – Tearing at the Seams Nathaniel Rateliff es un tipo blanco de 40 años nacido en Missouri con alma y voz portentosamente negras. Y acompañado de una banda tan poderosa como The Night Sweats ha creado en su segundo largo, “Tearing at the Seams”, una nueva máquina del tiempo que nos trasporta a aquellos felices 60 en los que reinaba el soul clásico de figuras como Sam Cooke, Otis Redding o Sam & Dave, de quienes Rateliff es digno heredero, pero revestido con un envoltorio actual que también trae brochazos de americana, rebordes folk y trazos sureños. Cierto que no inventan nada, pero ni falta que hace cuando la sala de máquinas carbura con tal precisión, frescura y empuje, los metales y las teclas saben a manjar de dioses y dispones de un repertorio de temas redondos, infecciosos y sin altibajos que saltan del vigor de alto octanaje de “Intro” a al lamento doliente de “Hey Mama”, pasando por la exultante jovialidad de “Say it Louder” o la emoción conmovedora de “Babe I Know”. Y si además tienes en primera línea una garganta rugosa y áspera que exuda autenticidad tanto en el frenesí más sudoroso como en la caricia íntima, la única duda que nos queda es saber cuánto más glorioso podría sonar todo esto en vivo y en directo. Por favor, que alguien los traiga a España en 2019. 6. ANDRÉS CALAMARO – Cargar la suerte El nuevo disco de Andrés Calamaro tiene el valor de recuperar a uno de los mejores artistas en lengua castellana de las últimas décadas, algo tan simple pero tan importante y rotundo como eso. Y es que después de varios trabajos irregulares algunos y simplemente aceptables otros, “Cargar la suerte” trae de regreso al Calamaro más inspirado, a aquel que con la triada “Alta suciedad”-“Honestidad brutal”-“El salmón” se convirtió en el referente de toda una generación. Rodeado por una banda de excelsos músicos, el argentino se muestra conciso y atinado, focalizando las composiciones en un rock adulto bien entendido, sin aspavientos pero con enjundia. Así, las canciones cabalgan a lomos de steels, vientos y cuerdas mirando al pasado, al presente y al futuro, chequeando lo más íntimo y también lo más superfluo, hablando de él, de los cercanos y de los ajenos, para conformar una importante colección de canciones que él mismo tuvo la disposición de analizarnos en este epistolar post. 7. NACHO VEGAS – Violética Cuando muchos ya habíamos perdido la pista de un Nacho Vegas que nos parecía extraviado en su deriva hacia la proclama panfletaria, llegó este inesperado “Violética” para recordarnos de golpe y porrazo que el asturiano es uno de los mejores compositores patrios del siglo XXI. Ambicioso álbum doble (vinilo triple) de 18 canciones que, como buen álbum doble, tiene en su desmesurada extensión de picos y valles su cualidad más destacada. El espíritu contestatario sigue ahí, pero esta vez mejor medido y aplicado a canciones inspiradísimas (“Desborde”, “Ideología”, “Crímenes cantados”) que recuperan al mejor Nacho Vegas de siempre. Su discurso esta vez no se queda sólo en la denuncia más o menos populista, de modo que igual se viste la gabardina de serie negra para desgajar relatos casi cinematográficos como la muy Tom Waits “Bajo el puente de L’Ara” o la descomunal y gloriosa “A ver la ballena” -con ecos de los compinches de León Benavente-, que experimenta con la cumbia (“Todos contra el cielo”), rescata el viejo susurro de folk poético en “Ser árbol”, versiona el fuego de Violeta Parra a lo Nick Cave en “Maldigo del alto el cielo” o se marca un sarcástico dueto para los anales con Cristina Martínez, de El Columpio Asesino, en la deliciosa “La última atrocidad”. Nuestra crítica de “Violética”, aquí. 8. MARMOZETS – Knowing What You Know Now Cuando su debut discográfico, “The Weird and Wonderful Marmozets” (2014), logró colarse en el top 25 en Reino Unido y fue elegido mejor disco del año por los prestigiosos Kerrang! Awards, seguro que los británicos Marmozets no imaginaban que, muy pronto, toda su progresión se vería frenada en seco. Su vocalista, Becca Macintyre, afectada por un síndrome genético en ambas rodillas que amenazaba con dejarle en una silla de ruedas, fue hospitalizada y sometida a varias intervenciones. Sus compañeros (la banda se completa con dos hermanos de Becca, Sam y Josh, y otros dos hermanos, Jack y Will Bottomley), acordaron confiar en su recuperación y esperarla. Aquella fue la mejor decisión posible, porque su ansiado segundo álbum, “Knowing What You Know Now”, es un trabajo extraordinario, y porque Becca, ya en plena forma, es un prodigio de la naturaleza. Bajo su aspecto de vecina corriente y moliente se esconde una bestia parda, un torbellino tanto en el estudio como sobre los escenarios. “El rock no está muerto, eso sólo son gilipolleces indies”, espetó la propia Becca durante la promoción del álbum, y si algo le da la razón son sus propias canciones. Porque si tras escuchar trallazos como “Play”, “Habits”, “Meant to Be”, “Major System Error”, “Like a Battery” o “Suffocation” no te entran ganas de berrear y saltar como un demente, quizás seas tú quien está muerto. 9. IDLES – Joy as an Act of Resistence En un momento en el que el rock pinta poco en el panorama de tendencias actuales y en el que las guitarras parecen cotizar a la baja, es necesario un grupo como IDLES para recordar que nada ha golpeado nunca más fuerte que el rock y las guitarras. Y si les das guitarras a una pandilla de tipos cabreados de Bristol con ganas de poner el dedo en la llaga de una sociedad enferma pero al mismo tiempo dispuestos a reírse de todo y con todos, lo que nos puede salir es un artefacto tan aplastante y avasallador como “Joy as an act of resistence”. Desde que “Colossus” entra en el reproductor como una tuneladora agobiante de ritmos primitivos y taladradoras lacerantes hasta el cierre con el punk a toda mecha de “Rottweiler”, este disco es todo él un chute de energía y adrenalina que da un paso al frente respecto a “Brutalism”, su debut de 2017, llegando musicalmente más lejos que aquel, nutriéndose de estribillos pegajosos y urgentes con olor a himnos hooligan (el de “Danny Nedelko” es para poner patas arriba cualquier recinto y lo habría firmado orgulloso Joe Strummer) y propagando un necesario mensaje de tolerancia y fraternidad bajo esa apariencia de bestias sin domesticar. Un ejercicio de resistencia que nos prueba que, por muy mal que vengan dadas, al rock y a las guitarras nunca se les puede dar por muertos. 10. BRANDI CARLILE – By the Way, I Forgive You Brandi Carlile (Ravensdale, Washington, 1981) no sólo tiene una de las gargantas más privilegiadas, reconocibles e imponentes de su generación. También es incapaz de escribir una mala canción. Así, cuando uno se enfrenta a un nuevo disco suyo, lo hace sabiendo que va a sumergirse en un torrente de melodías excitantes, estribillos que pellizcan y arreglos exquisitos, todo ello coronado por una voz capaz de partirte por la mitad. Secundada de nuevo por sus fidelísimos gemelos Phil y Tim Hanseroth, en su sexto álbum de estudio, “By the Way, I Forgive You”, Carlile se aleja un tanto de los ramalazos rockeros de su anterior “The Firewatcher’s Daughter” (2015) y retoma la senda de la elegancia country-folk de la obra que la situó en el mapa, “The Story” (2007). Y no por casualidad. Su productor, Dave Cobb, convencido de que la voz de la cantautora nunca ha vuelto a brillar tanto como en el tema que dio título a aquel trabajo, la retó a superarlo. Y si no lo consigue, está muy cerca de lograrlo, especialmente en la apabullante “The Joke”, que no deja de ser la cima de un álbum plagado de excelentes canciones e interpretaciones portentosas, reconocido ya con seis nominaciones a los Grammy, entre ellas las tres grandes: Álbum del año, grabación del año y canción del año. Eso, para una artista de americana, en 2018 es toda una heroicidad. 11. SOLEÁ MORENTE – Ole Lorelei Con “Tendrá que haber un camino”, su debut en solitario, Soleá nos ofreció una aproximación al rock indie con tintes flamencos que no olvidaban sus raíces familiares. Lo que nos trae en 2018 con su “Ole Lorelai” es una propuesta bien diferente. Un álbum con una cohesión narrativa mayor, cargado de temas que saben mucho a ella y en el que conviven géneros distintos que, en matrimonio con este flamenco que no sólo no olvida, sino al que se abraza más fuerte, suenan a gloria y a mestizaje musical. Aunque el single “Baila conmigo” se baña en electrónica e invita a nadar en purpurina, Soleá no tiene miedo de homenajear  las alegrías de su padre, marcarse un fandango maravilloso con un toque pop, abrir el disco con un martinete o hacer uso del autotune mientras se dedica a los cantes que bien pueden nacer en un tablao. Todo ello antes de meterse en la electrónica funky de “Ya no sólo te veo a ti”, que suena a Jeanette y a su propia Estrella. Un ejercicio en el que se ha puesto el alma y los pies y donde todo es etéreo. 12. GHOST – Prequelle ¿Puede un grupo sobrevivir si se queda sin prácticamente toda su formación original e incluso si queda desvelado el secreto en el que ha sustentado gran parte de su atractivo? Sí, siempre que seas Ghost y tengas al frente a un tipo tan talentoso, pese a su despotismo, como el sueco Tobias Forge. Todas esas adversidades no han sido más que un acicate para que Ghost hayan reeditado con “Prequelle” tanto su creciente reputación como su posición como grandes del rock actual, logrando por fin la deseada conquista de Jitazos indiscutibles como “Rats” y “Dance Macabre” confirman con creces la línea cada vez más comercial y melódica del proyecto, pero, a su vez, grandes temas menos obvios y más orientados a su particular forma de homenajear el hard rock/heavy metal más oscuro de los 70 y los 80 como “Faith”, “See the Light” o “Life Eternal” nos recuerdan que no han sacrificado para nada la calidad por el camino y que podemos seguir confiando ciegamente en tan excitante formación. 13. BELAKO – Render me Numb, Trivial Violence Y a la tercera, se consagraron. Después de un potente debut y de ya abrir el abanico y las miras con su segundo disco, Belako se han afianzado con su tercer disco como una de las bandas jóvenes más importantes de nuestro país. El postpunk de sus inicios e incluso los coqueteos con la electrónica se entienden ahora como un aprendizaje y unos pasos necesarios para llegar a este “Render me numb, trivial violence”, en el que reabsorben totalmente todo ese camino y lo funden con una personalidad potente y una inquietud, profesionalidad e inspiración sorprendentes. Sigue habiendo rabia, sigue habiendo experimentación, sigue habiendo atmósferas, pero todo más definido, mejor contextualizado, incluso con atisbos de genialidad en algunos pasajes, especialmente en los más arriesgados, como la terna “Stumble”, “Stumble II” y “Strangers in a box”, con la que vuelven a sorprender y a abrir nuevos horizontes. En su día, aquí analizamos el disco en más profundidad. 14. JUDAS PRIEST – Firepower Os seremos sinceros: ninguno de los integrantes del Cadillac amantes de Judas Priest mostramos apenas interés en la publicación de “Firepower”. Aún estaba muy reciente la marcha de la banda de uno de sus pilares, Glenn Tipton, por motivos de salud, siendo reemplazado por el productor Andy Sneap, y, además, los discos nacidos tras el regreso de Rob Halford, con la excepción del subidón que nos dio en su día “Angel of Retribution”, tampoco nos habían entusiasmado. Pero nunca es bueno infravalorar a los maestros y “Firepower” nos ha sabido callar la boca convenientemente con un heavy metal tan respetuoso con el sonido clásico de la formación como repleto de frescura, con grandes canciones como el tema título, “Lightning Strikes”, “Never the Heroes” o “No Surrender” y la sensación de estar ante el mejor disco de los británicos desde aquella lejana obra maestra llamada “Painkiller”. Su concierto en el Download madrileño no hizo sino confirmarnos que seguiremos disfrutando de ellos por muchos años. 15. MITSKI – Be the Cowboy Sorprende ante la juventud de Mitski que este sea su quinto trabajo, pero ha llegado pisando fortísimo y teniendo clarísimas sus intenciones dentro de ese personaje tan complejo y auténtico en el que ha llegado a convertirse. “Be the Cowboy” tiene como punto fuerte unas composiciones absolutamente viscerales. Sus canciones funcionan como reflexiones y ni siquiera necesita un gran espacio de tiempo de tiempo para narrarlas. Nos encontramos ante un disco donde la expresión de lo que se ha reprimido es algo fundamental, donde el toque country de “Lonesome Love” convive con la psicodelia de “Remember my name” y las influencias musicales de artistas como PJ Harvey quedan al desnudo. Es, sin lugar a dudas, una de las voces femeninas que más alto se han propuesto cantar este año, aunque escuchándola experimentemos una sensación de intimidad que nos lleve a pensar que lo hace desde un ovillo de mantas y lejos del mundo.

MEU FILHO VEIO SO PRA MI PRESIONAR SOBRE O DINHEIRO QUE EU EMPRESTEI I NAO RECEBIR.

 

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Era difícil admitir que aquel anciano irreparable fuera el único saldo de un hombre cuyo poder había sido tan grande que alguna vez preguntó qué horas son y le habían contestado las que usted ordene mi general, y era cierto, pues no sólo alteraba los tiempos del día como mejor conviniera a sus negocios sino que cambiaba las fiestas de guardar de acuerdo con sus planes para recorrer el país de feria en feria con la sombra del indio descalzo y los senadores luctuosos y los huacales de gallos espléndidos que enfrentaba a los más bravos de cada plaza, él mismo casaba las apuestas, hacía estremecer de risa los cimientos de la gallera porque todos nos sentíamos obligados a reír cuando él soltaba sus extrañas carcajadas de redoblante que resonaban por encima de la música y los cohetes, sufríamos cuando callaba, estallábamos en una ovación de alivio cuando sus gallos fulminaban a los nuestros que habían sido tan bien adiestrados para perder que ninguno nos falló, salvo el gallo de la desgracia de Dionisio Iguarán que fulminó al cenizo del poder en un asalto tan limpio y certero que él fue el primero en cruzar la pista para estrechar la mano del vencedor, eres un macho, le dijo de buen talante, agradecido de que alguien le hubiera hecho por fin el favor de una derrota inocua, cuánto daría yo por tener a ese colorado, le dijo, y Dionisio Iguarán le contestó trémulo que es suyo general, a mucha honra, y regresó a su casa entre los aplausos del pueblo alborotado y el estruendo de la música y los petardos mostrándole a todo el mundo los seis gallos de raza que él le había regalado a cambio del colorado invicto, pero aquella noche se encerró en el dormitorio y se bebió solo un calabazo de ron de caña y se ahorcó con la cabuya de la hamaca, pobre hombre, pues él no era consciente del reguero de desastres domésticos que provocaban sus apariciones de júbilo, ni del rastro de muertos indeseados que dejaba a su paso, ni de la condenación eterna de los partidarios en desgracia a quienes llamó por un nombre equivocado delante de sicarios solícitos que interpretaban el error como un signo deliberado de desafecto, andaba por todo el país con su raro andar de armadillo, con su rastro de sudor bravo, con la barba atrasada, aparecía sin ningún anuncio en una cocina cualquiera con aquel aire de abuelo inútil que hacía temblar de pavor a la gente de la casa, tomaba agua de la tinaja con la totuna de servir, comía en la misma olla de cocinar sacando las presas con los dedos, demasiado jovial, demasiado simple, sin sospechar que aquella casa quedaba marcada para siempre con el estigma de su visita, y no se comportaba de esa manera por cálculo político ni por necesidad de amor como sucedió en otros tiempos sino porque ése era su modo de ser natural cuando el poder no era todavía el légamo sin orillas de la plenitud del otoño sino un torrente de fiebre que veíamos brotar ante nuestros ojos de sus manantiales primarios, de modo que bastaba con que él señalara con el dedo a los árboles que debían dar frutos y a los animales que debían crecer y a los hombres que debían prosperar, y había ordenado que quitaran la lluvia de donde estorbaba las cosechas y la pusieran en tierra de sequía, y así había sido, señor, yo lo he visto, pues su 38 Gabriel García Márquez El otoño del Patriarca leyenda había empezado mucho antes de que él mismo se creyera dueño de todo su poder, cuando todavía estaba a merced de los presagios y de los intérpretes de sus pesadillas e interrumpía de pronto un viaje recién iniciado porque oyó cantar la pigua sobre su cabeza y cambiaba la fecha de una aparición pública porque su madre Bendición Alvarado encontró un huevo con dos yemas, y liquidó el séquito de senadores y diputados solícitos que lo acompañaban a todas partes y pronunciaban por él los discursos que nunca se atrevió a pronunciar, se quedó sin ellos porque se vio a si mismo en la casa grande y vacía de un mal sueño circundado por unos hombres pálidos de levitas grises que lo punzaban sonriendo con cuchillos de carnicero, lo acosaban con tanta saña que adondequiera que él volviese la vista se encontraba con un hierro dispuesto para herirlo en la cara y en los ojos, se vio acorralado como una fiera por los asesinos silenciosos y sonrientes que se disputaban el privilegio de tomar parte en el sacrificio y de gozarse en su sangre, pero él no sentía rabia ni miedo sino un alivio inmenso que se iba haciendo más hondo a medida que se le desaguaba la vida, se sentía ingrávido y puro, de modo que él también sonreía mientras lo mataban, sonreía por ellos y por él en el ámbito de la casa del sueño cuyas paredes de cal viva se teñían de las salpicaduras de mi sangre, hasta que alguien que era hijo suyo en el sueño le dio un tajo en la ingle por donde se me salió el último aire que me quedaba, y entonces se tapó la cara con la manta empapada de su sangre para que nadie le conociera muerto los que no habían podido conocerle vivo y se derrumbó sacudido por los estertores de una agonía tan verídica que no pudo reprimir la urgencia de contársela a mi compadre el ministro de la salud y éste acabó de consternarlo con la revelación de que aquella muerte había ocurrido ya una vez en la historia de los hombres mi general, le leyó el relato del episodio en uno de los mamotretos chamuscados del general Lautaro Muñoz, y era idéntico, madre, tanto que en el curso de la lectura él recordó algo que había olvidado al despertar y era que mientras lo mataban se abrieron de golpe y sin viento todas las ventanas de la casa presidencial que en la realidad eran tantas cuantas fueron las heridas del sueño, veintitrés, una coincidencia terrorífica que culminó aquella semana con un asalto de corsarios al senado y la corte de justicia ante la indiferencia cómplice de las fuerzas armadas, arrancaron de raíz la casa augusta de nuestros próceres originales cuyas llamas se vieron hasta muy tarde en la noche desde el balcón presidencial, pero él no se inmutó con la novedad mi general de que no habían dejado ni las piedras de los cimientos, nos prometió un castigo ejemplar para los autores del atentado que no aparecieron nunca, nos prometió reconstruir una réplica exacta de la casa de los próceres cuyos escombros calcinados permanecieron hasta nuestros días, no hizo nada para disimular el terrible exorcismo del mal sueño sino que se valió de la ocasión para liquidar el aparato legislativo y judicial de la vieja república, abrumó de honores y fortuna a los senadores y diputados y magistrados de cortes que ya no le hacían falta para guardar las apariencias de los orígenes de su régimen, los desterró en embajadas felices y remotas y se quedó sin más séquito que la sombra solitaria del indio del machete que no lo abandonaba un instante, probaba su comida y su agua, guardaba la distancia, vigilaba la puerta mientras él permanecía en mi casa alimentando la versión de que era mi amante secreto cuando en verdad me visitaba hasta dos veces por mes para hacerme consultas de naipes durante aquellos muchos años en que aún se creía mortal y tenía la virtud de la duda y sabía equivocarse y confiaba más en las barajas que en su instinto montuno, llegaba siempre tan asustado y viejo como la primera vez en que se sentó frente a mí y sin decir una palabra me tendió aquellas manos cuyas palmas lisas y tensas como el vientre de un sapo no había visto jamás ni había de ver otra vez en mi muy larga vida de escrutadora de destinos ajenos, puso las dos al mismo tiempo sobre la mesa casi como la súplica muda de un desahuciado y me pareció tan ansioso y sin ilusiones que no me impresionaron tanto sus palmas áridas como su melancolía sin alivio, la debilidad de sus labios, su pobre corazón de anciano carcomido por la incertidumbre cuyo destino no sólo era hermético en sus manos sino en cuantos medios de averiguación conocíamos entonces, pues tan pronto como él cortaba el naipe las cartas se volvían pozos de aguas turbias, se embrollaba el sedimento del café en el fondo de la taza donde él había bebido, Gabriel García Márquez El otoño del Patriarca 39 se borraban las claves de todo cuanto tuviera que ver con su futuro personal, con su felicidad y la fortuna de sus actos, pero en cambio eran diáfanas sobre el destino de quienquiera que tuviera algo que ver con él, de modo que vimos a su madre Bendición Alvarado pintando pájaros de nombres foráneos a una edad tan avanzada que apenas si podía distinguir los colores a través de un aire enrarecido por un vapor pestilente, pobre madre, vimos nuestra ciudad devastada por un ciclón tan terrible que no merecía su nombre de mujer, vimos un hombre con una máscara verde y una espada en la mano y él preguntó angustiado en qué lugar del mundo estaba y las cartas contestaron que estaba todos los martes más cerca de él que los otros días de la semana, y él dijo ajá, y preguntó de qué color tiene los ojos, y las cartas contestaron que tenía uno del color del guarapo de caña al trasluz y el otro en las tinieblas, y él dijo ajá y preguntó cuáles eran las intenciones de ese hombre, y aquélla fue la última vez en que le revelé hasta el final la verdad de las barajas porque le contesté que la máscara verde era de la perfidia y la traición, y él dijo ajá, con un énfasis de victoria, ya sé quién es, carajo, exclamó, y era el coronel Narciso Miraval, uno de sus ayudantes más próximos que dos días después se disparó un tiro de pistola en el oído sin explicación alguna, pobre hombre, y así ordenaban la suerte de la patria y se anticipaban a su historia de acuerdo con las adivinanzas de las barajas hasta que él oyó hablar de una vidente única que descifraba la muerte en las aguas inequívocas de los lebrillos y se fue a buscarla en secreto por desfiladeros de mulas sin más testigos que el ángel del machete hasta el rancho del páramo donde vivía con una bisnieta que tenía tres niños y estaba a punto de parir otro de un marido muerto el mes anterior, la encontró tullida y medio ciega en el fondo de una alcoba casi en tinieblas, pero cuando ella le pidió que pusiera las manos sobre el lebrillo las aguas se iluminaron de una claridad interior suave y nítida, y entonces se vio a sí mismo, idéntico, acostado bocabajo en el suelo, con el uniforme de lienzo sin insignias, las polainas y la espuela de oro, y preguntó qué lugar era ése, y la mujer contestó examinando las aguas dormidas que era una habitación no más grande que ésta con algo que se ve aquí que parece una mesa de escribir y un ventilador eléctrico y una ventana hacia el mar y estas paredes blancas con cuadros de caballos y una bandera con un dragón, y él volvió a decir ajá porque había reconocido sin dudas la oficina contigua a la sala de audiencias, y preguntó si había de ser de mala manera o de mala enfermedad, y ella le contestó que no, que había de ser durante el sueño y sin dolor, y él dijo ajá, y le preguntó temblando que cuándo había de ser y ella le contestó que durmiera con calma porque no había de ser antes de que cumplas mi edad, que eran los 107 años, pero tampoco después de 125 años más, y él dijo ajá, y entonces asesinó a la anciana enferma en la hamaca para que nadie más conociera las circunstancias de su muerte, la estranguló con la correa de la espuela de oro, sin dolor, sin un suspiro, como un verdugo maestro, a pesar de que fue el único ser de este mundo, humano o animal, a quien le hizo el honor de matarlo de su propia mano en la paz o en la guerra, pobre mujer. En la mano amorcillada por la putrefacción no quedaba entonces ningún indicio de que hubiera estado alguna vez en el pecho por los desaires de una doncella improbable de los tiempos del ruido, ni habíamos encontrado rastro alguno de su vida que pudiera conducirnos al establecimiento inequívoco de su identidad. No nos parecía insólito, por supuesto, que esto ocurriera en nuestros años, si aun en los suyos de mayor gloria había motivos para dudar de su existencia, y si sus propios sicarios carecían de una noción exacta de su edad, pues hubo épocas de confusión en que parecía tener ochenta años en las tómbolas de beneficencia, sesenta en lasaudiencias civiles y hasta menos de cuarenta en las celebraciones de las fiestas públicas. Semejantes evocaciones de sus fastos de infamia no le torcían la conciencia en las noches del otoño, al contrario, le servían como fábulas ejemplares de lo que había debido ser y no era, sobre todo cuando Manuela Sánchez se esfumó en las sombras del eclipse y él quería sentirse otra vez en la flor de su barbarie para arrancarse la rabia de la burla que le cocinaba las tripas, se acostaba en la hamaca bajo los cascabeles del viento de los tamarindos a pensar en Manuela Sánchez con un rencor que le perturbaba el sueño mientras las fuerzas de tierra, mar y aire la buscaban sin hallar rastros hasta en los confines ignotos de los desiertos de salitre, dónde carajo te has metido, se preguntaba, dónde carajo te piensas meter que no te alcance mi brazo para que sepas quién es el que manda, el sombrero en el pecho le temblaba con los ímpetus del corazón, se quedaba extasiado de cólera sin hacerle caso a la insistencia de su madre que trataba de averiguar por qué no hablas desde la tarde del eclipse, por qué miras para adentro, pero él no contestaba, se fue, mierda madre, arrastraba sus patas de huérfano desangrándose a gotas de hiel con el orgullo herido por la amargura irredimible de que estas vainas me pasan por lo pendejo que me he vuelto, por no ser ya el arbitro de mi destino como lo era antes, por haber entrado en la casa de una guaricha con el permiso de su madre y no como había entrado en la hacienda fresca y callada de Francisca Linero en la vereda de 40 Gabriel García Márquez El otoño del Patriarca los Santos Higuerones cuando todavía era él en persona y no Patricio Aragonés quien mostraba la cara visible del poder, había entrado sin siquiera tocar las aldabas de acuerdo con el gusto de su voluntad al compás de los dobles de las once en el reloj de péndulo y yo sentí el metal de la espuela de oro desde la terraza del patio y comprendí que aquellos pasos de mano de pilón con tanta autoridad en los ladrillos del piso no podían ser otros que los suyos, lo presentí de cuerpo entero antes de verlo aparecer en el vano de la puerta de la terraza interior donde el alcaraván cantaba las once entre los geranios de oro, cantaba el turpial aturdido por la acetona fragante de los racimos de guineo colgados en el alar, se solazaba la luz del aciago martes de agosto entre las hojas nuevas de los platanales del patio y el cuerpo del venado joven que mi marido Poncio Daza había cazado al amanecer y lo puso a desangrar colgado por las patas junto a los racimos de guineo atigrados por la miel interior, lo vi más grande y más sombrío que en un sueño con las botas sucias de barro y la chaqueta de caqui ensopada de sudor y sin armas en la correa pero amparado por la sombra del indio descalzo que permaneció inmóvil detrás de él con la mano apoyada en la cacha del machete, vi los ojos ineludibles, la mano de doncella dormida que arrancó un guineo del racimo más cercano y se lo comió de ansiedad y luego se comió otro y otro más, masticándolos de ansiedad con un ruido de pantano de toda la boca sin apartar la vista de la provocativa Francisca Linero que lo miraba sin saber qué hacer con su pudor de recién casada porque él había venido para darle gusto a su voluntad y no había otro poder mayor que el suyo para impedirlo, apenas si sentí la respiración de miedo de mi marido que se sentó a mi lado y ambos permanecimos inmóviles con las manos cogidas y los dos corazones de tarjeta postal asustados al unísono bajo la mirada tenaz del anciano insondable que seguía a dos pasos de la puerta comiéndose un guineo después del otro y tirando las cascaras en el patio por encima del hombro sin haber pestañeado ni una vez desde que empezó a mirarme, y sólo cuando acabó de comerse el racimo entero y quedó el vástago pelado junto al venado muerto le hizo una señal al indio descalzo y le ordenó a Poncio Daza que se fuera un momento con mi compadre el del machete que tiene que arreglar un negocio contigo, y aunque yo estaba agonizando de miedo conservaba bastante lucidez para darme cuenta de que mi único recurso de salvación era dejar que él hiciera conmigo todo lo que quiso sobre el mesón de comer, más aún, lo ayudé a encontrarme entre los encajes de los pollerines después de que me dejó sin resuello con su olor de amoníaco y me desgarró las bragas de un zarpazo y me buscaba con los dedos por donde no era mientras yo pensaba aturdida Santísimo Sacramento qué vergüenza, qué mala suerte, porque aquella mañana no había tenido tiempo de lavarme por estar pendiente del venado, así que él hizo por fin su voluntad al cabo de tantos meses de asedio, pero lo hizo de prisa y mal, como si hubiera sido más viejo de lo que era, o mucho más joven, estaba tan aturdido que apenas si me enteré de cuándo cumplió con su deber como mejor pudo y se soltó a llorar con unas lágrimas de orín caliente de huérfano grande y solo, llorando con una aflicción tan honda que no sólo sentí lástima por él sino por todos los hombres del mundo y empecé a rascarle la cabeza con la yema de los dedos y a consolarlo con que no era para tanto general, la vida es larga, mientras el hombre del machete se llevó a Poncio Daza al interior de los platanales y lo hizo tasajo en rebanadas tan finas que fue imposible componer el cuerpo disperso por los marranos, pobre hombre, pero no había otro remedio, dijo él, porque iba a ser un enemigo mortal para toda la vida.

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